Моё любимое стихотворение (лента)

[Nigora Umarova]

Ода о слове

Я славлю жемчуг слова! Ведь оно
Жемчужницею сердца рождено.
Четыре перла мирозданья-внем,
Всех звёзд семи неба
билистанье-внем.
Цветы раскрылись тысячами чаш,
В саду, где жил он-
прародитель наш.
Но роз благоуханных тайники
Еще не развернули лепестки...

Алишер Наваи(перевод Л. Пеньковского)

Этот же стих на узбекском языке:

Сўз гуҳариға эрур онча шараф,
Ким бўла олмас анга гавҳар садаф.
Тўрт садаф гавҳарининг дуржи ул,
Етти фалак ахтарининг буржи ул.
Боғчаи даҳрки, юз тоза гул,
Топти қаёнким назар этти кўнгул.
Катми адам гулшанин ичра нуҳуфт
Ғунчалар эрди бориси ношугуфт...

Алишер Навоий

[bekww]

Генри Уодсуорт Лонгфелло

ПУТЕШЕСТВИЯ У КАМИНА


Шумят дожди - их не унять!
И флюгер, сквозь туман
Блистая, обращён опять
Туда, где океан.

Мне в душу этот зов проник...
В камине - взлёт огня,
А надо мною - полка книг,
Мечты томят меня.

И про заморские края
Мне говорит поэт,
И юность вспоминаю я -
Виденья прошлых лет.

В воображенье промелькнул
Поток с альпийских гор,
И в бубенцах испанский мул,
И мрачный Эльсинор.

В сосновой роще предо мной
Вновь монастырь встаёт,
Зубчатый замок над волной
И храм у рейнских вод.

Как будто рядом - вся земля:
Тень сумрачных аллей,
И в маках огненных поля,
И дальний блеск морей.

Не страшны мне ни пыль, ни зной,
И я не утомлён...
Я обхожу весь шар земной
В стихах любых времён.

Иных манят пустынь пески,
Скитанья в вечных льдах...
А мне - движением руки
Весь мир открыт в стихах.

Всю землю, всё, что есть на ней,
Покажет мне поэт,
И в зеркале стихов ясней
Я вижу белый свет.

Перевод с английского Бориса Томашевского

[Nellya Agisheva]

Это стихотворение в первый раз я услышала в школе, в 9-м классе. Прочитал нам его наш учитель математики Панин Б.Д. Это было незабываемо. Как преображается человек, читающий такие строчки!!!

Незнакомка

По вечерам над ресторанами
Горячий воздух дик и глух,
И правит окриками пьяными
Весенний и тлетворный дух.

Вдали над пылью переулочной,
Над скукой загородных дач,
Чуть золотится крендель булочной,
И раздается детский плач.

И каждый вечер, за шлагбаумами,
Заламывая котелки,
Среди канав гуляют с дамами
Испытанные остряки.

Над озером скрипят уключины
И раздается женский визг,
А в небе, ко всему приученный
Бесмысленно кривится диск.

И каждый вечер друг единственный
В моем стакане отражен
И влагой терпкой и таинственной
Как я, смирен и оглушен.

А рядом у соседних столиков
Лакеи сонные торчат,
И пьяницы с глазами кроликов
"In vino veritas!" кричат.

И каждый вечер, в час назначенный
(Иль это только снится мне?),
Девичий стан, шелками схваченный,
В туманном движется окне.

И медленно, пройдя меж пьяными,
Всегда без спутников, одна
Дыша духами и туманами,
Она садится у окна.

И веют древними поверьями
Ее упругие шелка,
И шляпа с траурными перьями,
И в кольцах узкая рука.

И странной близостью закованный,
Смотрю за темную вуаль,
И вижу берег очарованный
И очарованную даль.

Глухие тайны мне поручены,
Мне чье-то солнце вручено,
И все души моей излучины
Пронзило терпкое вино.

И перья страуса склоненные
В моем качаются мозгу,
И очи синие бездонные
Цветут на дальнем берегу.

В моей душе лежит сокровище,
И ключ поручен только мне!
Ты право, пьяное чудовище!
Я знаю: истина в вине.

Александр Блок.

[Nellya Agisheva]

И еще одно стихотворение, прислал мне его знакомая.

Не бойтесь говорить: "Люблю!",
Тем, кто вам дорог бесконечно!
Ведь в этом мире мы не вечны -
всегда на грани, на краю...

Себя не бойтесь потерять,
Даря друзьям лучи улыбок!
А незначительность ошибок
Учитесь искренне прощать!

И пусть в душе не гаснет свет,
И пусть в любви мы безоружны,
Но счастья быть кому-то нужным -
Важнее в нашей жизни нет!

Женя Ренар

[Эвелина]

М. Ю. Лермонтов
Спеша на север издалека,
Из теплых и чужих сторон,
Тебе, Казбек, о страж востока,
Принес я, странник, свой поклон.

Чалмою белою от века
Твой лоб наморщенный увит,
И гордый ропот человека
Твой гордый мир не возмутит.

Но сердца тихого моленье
Да отнесут твои скалы
В надзвездный край, в твое владенье,
К престолу вечному аллы.

Молю, да снидет день прохладный
На знойный дол и пыльный путь,
Чтоб мне в пустыне безотрадной
На камне в полдень отдохнуть.

Молю, чтоб буря не застала,
Гремя в наряде боевом,
В ущелье мрачного Дарьяла
Меня с измученным конем.

Но есть еще одно желанье!
Боюсь сказать!- душа дрожит!
Что, если я со дня изгнанья
Совсем на родине забыт!

Найду ль там прежние объятья?
Старинный встречу ли привет?
Узнают ли друзья и братья
Страдальца, после многих лет?

Или среди могил холодных
Я наступлю на прах родной
Тех добрых, пылких, благородных,
Деливших молодость со мной?

О, если так! своей метелью,
Казбек, засыпь меня скорей
И прах бездомный по ущелью
Без сожаления развей.

[bekww]

Военная тема, конечно непреходяща...


***

А может, не было войны…
И людям все это приснилось:
Опустошенная земля,
Расстрелы и концлагеря,
Хатынь и братские могилы?

А может, не было войны,
И у отца с рожденья шрамы,
Никто от пули не погиб,
И не вставал над миром гриб,
И не боялась гетто мама?

А может, не было войны,
И у станков не спали дети,
И бабы в гиблых деревнях
Не задыхались на полях,
Ложась плечом на стылый ветер?

Припев:

Люди, одним себя мы кормим хлебом,
Одно на всех дано нам небо,
Одна земля взрастила нас.
Люди, одни у всех у нас дороги,
Одни печали и тревоги,
Пусть будет сном и мой рассказ,
Пусть будет сном и мой рассказ.

А может, не было войны?
Не гнали немцев по этапу,
И абажур из кожи - блеф,
А Муссолини - дутый лев,
В Париже не было гестапо?

А может, не было войны?
И "шмайсер" - детская игрушка,
Дневник, залитый кровью ран,
Был не написан Анной Франк,
Берлин не слышал грома пушек?

Припев:

Люди, одним себя мы кормим хлебом,
Одно на всех дано нам небо,
Одна земля взрастила нас.
Люди, одни у всех у нас дороги,
Одни печали и тревоги,
Пусть будет сном и мой рассказ,
Пусть будет сном и мой рассказ.

А может, не было войны,
И мир ее себе придумал?
…Но почему же старики
Так плачут в мае от тоски? -
Однажды ночью я подумал.

…А может, не было войны,
И людям все это приснилось?..


ПЕСНИ А. РОЗЕНБАУМА

http://www.vdit.ru/mvd/songs/song17.htm

[bekww]

ГАМЛЕТ

Гул затих. Я вышел на подмостки.
Прислонясь к дверному косяку,
Я ловлю в далеком отголоске,
Что случится на моем веку.

На меня наставлен сумрак ночи
Тысячью биноклей на оси.
Если только можно, Aвва Oтче,
Чашу эту мимо пронеси.

Я люблю твой замысел упрямый
И играть согласен эту роль.
Но сейчас идет другая драма,
И на этот раз меня уволь.

Но продуман распорядок действий,
И неотвратим конец пути.
Я один, все тонет в фарисействе.
Жизнь прожить - не поле перейти.


Борис Пастернак, 1946


PS. Гениально читал это стихотворение Владимир Высоцкий, в юности я думал, что это стихи Высоцкого...

[Azamat Shamuzafarov]

ДИЛЕР via Дельфин

Я - тот к кому ты заходишь часто,
Я - тот чей телефон ты знаешь,
Я - тот кто не ждет напрасно,
Если ты вдруг опоздаешь
Ты от меня зависишь полностью:
У меня есть то что тебе надо
И ты мне деньги отдашь с готовностью
И будешь смотреть на меня как на гада
О да, я мерзкий тип
И я могу себе это позволить
И если мы видимся, значит ты влип,
Ну об остальном говорить не стоит
Итак понятно, что ты торчишь
Ты и гера, еще твой приятель,
Когда его нет, ты мне об этом кричишь
Я твой продавец ты мой покупатель.

С утра приходят ко мне люди разные
Бледные, прям на пороге могут скончаться
И всякие другие разнообразные
Розовые, еще не успели сторчаться
И каждому надо одно и тоже
И каждый знает зачем пришел
Интересно на кого бы он был похожим,
Если бы то что искал не нашел
Клиенты некоторые исчезают,
Некоторые соскочить пытаются
Потом они заново начинают
И уже до конца расслабляются
Каждый считает, что ему можно
В любых количествах, каких хочется
Представить не сложно
Как это может для них закончиться.

Что? Ты готов упасть на колени,
Когда это будет необходимо,
Когда под глазами большие тени,
Когда руки исколоты наполовину
Ты от меня зависишь полностью
У меня есть то, что тебе надо
И ты мне деньги отдашь с готовностью
И будешь смотреть на меня как на гада

[bekww]

Памяти Виктора Цоя

Поэты не рождаются случайно,
Они летят на землю с высоты,
Их жизнь окружена глубокой тайной,
Хотя они открыты и просты.

Глаза таких божественных посланцев
Всегда печальны и верны мечте,
И в хаосе проблем их души вечно светят тем мирам,
Что заблудились в темноте.

Они уходят, выполнив заданье,
Их отзывают высшие миры,
Неведомые нашему сознанью,
По правилам космической игры.

Они уходят, не допев куплета,
Когда в их честь оркестр играет туш:
Актеры, музыканты и поэты -
Целители уставших наших душ.

В лесах их песни птицы допевают,
В полях для них цветы венки совьют,
Они уходят вдаль, но никогда не умирают
И в песнях и в стихах своих живут.

А может быть, сегодня или завтра
Уйду и я таинственным гонцом
Туда, куда ушел, ушел от нас внезапно
Поэт и композитор Виктор Цой.


Игорь Тальков

[bekww]

Мое поколение


Стихотворение С. Гудзенко. Исполнялось В. Высоцким в спектакле "Павшие и живые".



Нас не нужно жалеть,
ведь и мы никого б не жалели.
Мы пред нашим комбатом,
как пред господом богом, чисты.
На живых порыжели
от крови и глины шинели,
на могилах у мертвых
расцвели голубые цветы.

Расцвели и опали... Проходит четвертая осень.
Наши матери плачут, и ровесницы молча грустят.
Мы не знали любви, не изведали счастья ремесел,
нам досталась на долю нелегкая участь солдат.

У погодков моих ни стихов, ни любви, ни покоя -
только сила и зависть. А когда мы вернемся с войны,
все долюбим сполна и напишем, ровесник, такое,
что отцами-солдатами будут гордится сыны.

Ну, а кто не вернется? Кому долюбить не придется?
Ну, а кто в сорок первом первою пулей сражен?
Зарыдает ровесница, мать на пороге забьется,-
у погодков моих ни стихов, ни покоя, ни жен.

Кто вернется - долюбит? Нет! Сердца на это не хватит,
и не надо погибшим, чтоб живые любили за них.
Нет мужчины в семье - нет детей, нет хозяина в хате.
Разве горю такому помогут рыданья живых?

Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели.
Кто в атаку ходил, кто делился последним куском,
Тот поймет эту правду,- она к нам в окопы и щели
приходила поспорить ворчливым, охрипшим баском.

Пусть живые запомнят, и пусть поколения знают
эту взятую с боем суровую правду солдат.
И твои костыли, и смертельная рана сквозная,
и могилы над Волгой, где тысячи юных лежат,-
это наша судьба, это с ней мы ругались и пели,
подымались в атаку и рвали над Бугом мосты.

...Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели,
Мы пред нашей Россией и в трудное время чисты.

А когда мы вернемся,- а мы возвратимся с победой,
все, как черти, упрямы, как люди, живучи и злы,-
пусть нами пива наварят и мяса нажарят к обеду,
чтоб на ножках дубовых повсюду ломились столы.

Мы поклонимся в ноги родным исстрадавшимся людям,
матерей расцелуем и подруг, что дождались, любя.
Вот когда мы вернемся и победу штыками добудем -
все долюбим, ровесник, и работу найдем для себя.

1945 г.


(60 лет советской поэзии. Собрание стихов в четырех томах.
Москва, "Художественная Литература", 1977.)



Copyright © Владимир Высоцкий: Все о нем, 1995-2005